Antes llegaba el verano y tenías que cruzarte de brazos. No hacías nada especial, y si lo pretendías no podías porque no había casi nada que hacer, y si lo había, se hacía solo. Era normal, si alguien te decía que enroscases bien una bombilla, o que le echases crema, que tú respondieses “estoy de vacaciones, lo siento”, y siguieses con tu lectura o mirando cómo unos turistas robaban berberechos en la playa. Pero de repente el verano se llenó de raros significados, y ahora ya hay mil cosas que hacer. ¡Incluido ver un Madrid-Barça amistoso! ¡Y en Miami! Queremos que vuelvan los veranos de antes, cuando la gente llevaba bajo el brazo un libro de Dickens, o al menos de Stephen King, y sus vacaciones se reducían a leer esas novecientas o mil páginas. Se trataba del único asunto de vida o muerte que importaba.
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