Chuzos de punta caen sobre el Madrid, ese equipo que deambula por la Liga arrastrando lo que a simple vista parece su propio cadáver, que malvive en la Copa ante modestos rivales que le sacan los colores y que sigue en pie en la Champions porque hasta febrero no hay partidos. Rayos, truenos y centellas caen sobre el Madrid, ese equipo que sin estar muerto ya está amortajado por mor de una serie de resultados, muchos, impropios de su categoría. Hace apenas un mes ese mismo grupo de jugadores, con ese mismo entrenador, volvía de Abu Dhabi con el muy ostentoso, y muy artificial, título de campeón del mundo bajo el brazo. Todo eran parabienes, sonrisas, la de Zidane la mayor de todas, y titulares en la prensa de medio mundo glosando las excelencias de los susodichos. Un mes después, los parabienes han desaparecido junto a la sonrisa de Zidane, mientras la prensa de medio mundo no sabe a quién disparar, aunque parte de ella ha puesto en su punto de mira al técnico, que un tío que se ríe tanto no deja de ser sospechoso en un mundo, el de los fracotiradores de la opinión, en el que la mala baba, las fobias, la arrogancia y el encabronamiento son moneda común.
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