¡Qué era aquello! Contador, otra vez Contador circulando tras la hilera de coches de carrera, que si este del Soudal, que si aquel del Quick Step, que otro más y otro más, en una fila interminable. Y el pelotón por delante midiendo el momento de cazar a os fugados, Maté, de Marbella, sempiterno, y Ferrari, uruguayo, tan lejos de casa y de la meta. Y Contador por detrás sorteando coches, rozando casi el manillar con los retrovisores. Falsa alarma. Un pinchazo. Otra vez Contador metido en líos. Solo un par de kilómetros, para animar una etapa plomiza bajo un cielo plomizo, mitad gris perla, mitad gris lluvia, para deleite de los sprinters, incitación para los aventureros por si los primeros se duermen, se despistan entre las tierras marrones oscuras, marrones claras, semirrojizas, y las viñas desplumadas en busca de otro renacimiento.
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