El Atlético se movió y no salió en la foto. Más que guerrero, como acostumbra, fue guerrista. Y no salió en la foto. Se le vio de perfil, con algunas ojeras, lento de reflejos, como los animales domésticos. No era el Atlético. O no lo parecía. Su oponente, sí. La Real era un salpicadero de pequeñas ocasiones. Estaba claro que el campo era suyo y, sobre todo, que el balón era suyo, y quien pone el balón ya se sabe que juega siempre o no hay partido. Lo cogió durante 20 minutos y lo movió entre colegas con la sabiduría de Zurutuza y el tacto de Illarramendi. El Atlético lo olía, pero no lo atrapaba, lo veía pasar, casi lo rozaba con la uña del dedo gordo pero se le escapaba siempre como si fuera una pelota de rugby. Quizás el equipo de Simeone, acaso cansado, acaso aturdido, entendió que sufrir está en su ADN y que de vez en cuando hay que hacerse una analítica de sufrimiento colectivo. Y, a fin de cuentas, la Real Sociedad tampoco le pinchaba con rabia en la vena. Solo Carlos Vela le chupaba la sangre, primero con un jugadón que Zurutuza remató alto y luego con un disparo del mexicano más intencionado que exitoso.
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