Oculto bajo las emociones desbordantes de un final de liga apretado, y tras el humo asfixiante de las polémicas artificiales que suelen desatar las celebraciones eufóricas, el pasado sábado jugaba su último partido como profesional Xabi Alonso, uno de esos futbolistas a los que he admirado tanto que incluso ha llegado a costarme la salud. Como una maldición que me persigue desde niño, parece inevitable que mis oscuros objetos de deseo terminen siempre enfundados en la elástica blanca del Real Madrid, como si tras cada bofetada veraniega se ocultara algún tipo de mensaje encriptado que no alcanzo a descifrar: Paco Buyo, Fernando Redondo, Zidane, Benzema, Toni Kroos… Solo en contadas ocasiones se ha mostrado generoso el destino con mis filias (ahí figuran Laudrup y Luis Figo como conquistas más significativas) pero todas han terminado reducidas a un desencanto macabro que no hace más que reafirmar mi convicción de que los culés de mi generación hemos venido a este mundo a sufrir.
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