Todavía recuerdo la primera vez que vi jugar a Zidane. Fue contra el Betis y terminé aquel partido convencido de que la camiseta del Girondins le quedaba grande y el escudo pequeño. Con el tiempo aprendimos que le gustaba jugar así, holgado de uniforme, y lo del escudo terminó cayendo por su propio peso. Durante meses se rumoreó que Johan Cruyff lo tenía atado como mascarón de proa del nuevo proyecto azulgrana pero, cosas del nuñismo y sus satélites -el holandés los llamaba entorno-, el francoargelino terminaría defendiendo los colores de la Juventus y, más tarde, los del Real Madrid: dos escudos de verdadera enjundia para el pecho king size de un futbolista eterno. De su desembarco en Madrid también recuerdo cosas: aquel artículo de opinión titulado Prefiero a Saviola antes que a Zidane, aquellas portadas en las que se aseguraba que Makelele era más importante que él, incluso aquel rumor de un llanto desesperado: “Presi, Luis no me pasa la pelota”. Hasta la irrupción de Zidane en nuestras vidas -al menos que yo recuerde- nunca un futbolista que hablara tan poco lo había inundado todo de tan alta y fina literatura.
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