Hay una imagen de Messi que se repite en todos los partidos, una especie de ritual que suele pasar desapercibido de tan evidente y repetitivo. No me refiero a esa costumbre de levantar mirada e índices al cielo para dedicar el gol a su abuela Celia, pues hay días en los que no consigue marcar o, simplemente, no le apetece (uno lo ha visto obrar tanto milagro que ya no se atreve a conceder ni el mínimo mérito a los rivales cuando regresa al vestuario sin otra muesca en la culata). Lo que me llama la atención es ese instante en que las cámaras lo descubren mirando al suelo fijamente, a menudo con el ceño fruncido y mesándose la barba como un autómata, tan absorto en su pequeño palmo de terreno que parece haberse teletransportado lejos, a otro mundo.
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