Harry Kane es un falso torpe. Su aire anticuado, ese tupé descolorido y esa joroba que disuade a los estetas, invitan a pensar en el típico nueve británico con pies de ladrillo. Pero el fútbol es el juego de las falsas apariencias. En el país del derroche físico, Kane jamás choca; allí donde hace falta dominar un melón, abriga un control inesperado, mide los tiempos, se inventa una jugada. Solo si la situación lo exige, es capaz de lucir un gesto de habilidad. Si Harry Kane hubiera nacido en Rio sería campeón de futvoley. Pero es inglés. Lo puede la flema y el pudor. Parece avergonzado de su clase y solo se exhibe a la hora de la liquidación. El Dortmund —un Dortmund destartalado por el mercado estival— lo sufrió en Wembley.
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