El Barça-Madrid tuvo uno de esos comienzos que, al poco, se rompen como una taza de desayuno, que se nos escurre y se queda sin asa. También la vida está llena de historias que no acaban según se creía. Nos habíamos hecho a la idea, tal vez porque la recordábamos del futuro, de que el Barça jugaría una noche más con la delicadeza de los cuchillos que cortan a la primera, sin mirar, y que los tajos sumirían al equipo de Zidane en ese estado de comezón tan familiar, en el que uno termina por preguntarse a sí mismo: "¿Y qué va a ser ahora de mi vida?”. Pero el Madrid, que en los instantes más peliagudos siempre consigue recordar quién es y cómo se llama, tomó ese viejo guion y lo rompió en dos, y después en cuatro, en ocho, en dieciséis, y arrojó los papelillos al aire, creando la sensación de que nevaba en primavera, y que los espectadores las iban a pasar putas. En mitad de ese frío repentino, el Madrid giró la visera, con lo de atrás hacia delante.
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