Hubo un tiempo en el que uno no era un buen aficionado si no tenía, siempre a mano, un pequeño calendario con los partidos de la temporada. Lo regalaban en los bares, en las gasolineras, en las barberías, en los estancos, en los talleres… Servía de mucho y no servía de nada, pero no hacerse con él suponía una renuncia implícita al fervor que cada domingo recorría el país de norte a sur, de este a oeste. Eran ligas, las de antes, que primero se jugaban sobre el papel, vaticinando resultados en la intimidad de un dormitorio o en clase de religión, para luego dirimirse en los estadios. En mi caso concreto, aquellas predicciones otoñales le otorgaron tantos títulos al Barça –siempre por aplastamiento, invicto en no pocas ocasiones- que al llegar la edad adulta y repasar el palmarés sentí que me habían robado algo más que la infancia.
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