Los años están formados por unas pocas semanas en las que no existen los segundos actos. Si por un casual algo sale mal, se acabó. Es el fin. Te vas a casa, si la tienes. No existe otra oportunidad. No hay más semanas, como en aquella viñeta de Summers, en la que un verdugo, a punto de cortarle la cabeza al reo, se despedía de él con un “Hasta mañana si dios quiere, que no creo que quiera”. Son días en los que se vive peligrosamente, bajo la amenaza de esa extraña fuerza que, de repente, adquieren los detalles. Basta uno solo para que todo se venga abajo; o justo lo contrario. Algo absolutamente sutil, sobre lo que se puede colocar encima un dedo, y cubrirlo, constituye a veces la diferencia entre decir que las cosas fueron bien o mal. Ahora mismo, metidos en una de esas semanas trascendentales, se oyen tic tacs por todas partes. Nada es firme. Pones el pie en el lugar equivocado y te hundes.
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