Con los pies en el agua y la cerveza en la mano, que es el método habitual de confesión entre gallegos, me contaba un amigo periodista este verano lo que le sucedió en la famosa final de Lisboa, aquel duelo de barrio en suelo extranjero que se encargó de agigantar un poco más las respectivas leyendas de los contendientes. Con el tiempo de juego prácticamente cumplido, apenas un suspiro de partido por delante, a su crónica apenas le faltaban un par de líneas para completar el espacio asignado, así que mi estimado se debatía entre dedicarlas a felicitar al rival o apuntar los horarios y paradas de costumbre en que los autobuses recogerían a todos aquellos que quisiesen asistir al inminente funeral.
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