A la España invertebrada y cainita le estallan los oídos. Ni siquiera se libra teñida de rojo, color umbilical de casi todos en tiempos de podios futboleros, pese al desapego de Artur Mas por La Roja. Un espejismo, el fútbol no ha resistido como nexo, ni siquiera con el cabal Del Bosque, único cortafuegos de una federación fantasma. Ni la selección se libra de las silbatinas socio-político-deportivas, metáforas de un país de guerrillas propias y ajenas. Nadie está a salvo. Mucho menos Piqué, un bocas en términos castizos, hoy señuelo de tantos terremotos. Los del ministro Fernández Díaz contra Guardiola, o los del lenguaraz Sergio Ramos, amnésico con sus cánticos contra los indios colchoneros, o los de Alfonso Muñoz, ese madrileño al que pocas veces aplaudieron tanto como en el Camp Nou olímpico del 92. Allí, nadie le pidió el ADN al fichar por el Barça. Lo que él, actor improvisado en el gallinero, reclama a Piqué.
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